В компьютере – золотая осень. Желтые листья и синее небо. За моим окном серый оттенок на всем, мелкий нудный дождь, грязные лужи.
31- я осень в моей жизни.
Потухший экран телефона. Остатки пиццы покрылись плесенью. Мне не мешает.
Раскрытая книга. На ее страницах слой пыли. Пару дней тому назад я на ней пальцем выводил круги.
Закончил два института. От первого – диплом на стене в подаренной мамой рамке. Второй – валяется где-то между книгами.
От знаний, от пустой работы нет радости ни мне, ни тем, для кого я работаю.
Сон – единственное спасенье, но именно он и не приходит. Почему-то ночью приползают вопросы, на которые ни в интернете, ни в книгах нет ответов.
Кто устроил все это? В чем смысл моей жизни, моих родителей, моих друзей, всех, кто ползает под зонтами сейчас за окном?
Я остановился напротив полок с книгами. Раньше я любил читать.
Решаю все выбросить.
Со злостью сгребаю все в большой пакет и натыкаюсь на старую, растрепанную книгу, бережно завернутую в выцветшую бумагу. Книга, которую мама мне клала под подушку в детстве. Которую бережно обертывала, гладила каждый раз, когда меняла мне постель. Чтоб опять и опять положить мне ее под голову. Она до сих думает, что эта книга бережет меня.
Почему-то я понял, что ее нельзя выбрасывать… Хотел открыть и ощутил страх. Мне стало смешно. Я уже не маленький мальчик, который верит, что книга может как-то влиять на человека, и тем не менее не решаюсь открыть.
Вспомнил, что давно не заряжал телефон. Вставив в зарядку, набираю телефон мамы.
– Привет, ма.
Радостный вскрик и слезы.
– Мам, все нормально, не плачь. Я на работе. Я в порядке, – вру ей.
Она успокаивается, и я спрашиваю о книге.
Слышу:
– Особенная. Она передается нам из поколения в поколение. Она спасала нашу семью от погромов, спасала в гетто, привела сюда в Израиль. Есть в ней сила. Береги ее.
Злясь на свой детских страх, я открываю потрепанную обложку.
Ничего не понимаю, но начинаю дрожать. Дрожь идет изнутри…
Когда поднял глаза, за окном уже стемнело. Дождь прекратился. Почему-то пришла мысль, что это из-за книги.
Я включил компьютер. Набрал в гугле название книги: «Зоар». Каббалисты, раби Шимон, изучение «Зоар». Как же его учить, если, даже не понимая смысла, невозможно оторваться от строчек? Есть на земле, кто может мне объяснить, про что здесь написано?
Набираю телефон с сайта.
Гудки. Посмотрел на часы. 2 часа ночи.
Адрес. Это же совсем не далеко.
Первый раз за несколько дней вышел из дома.
Небо усыпано звездами. Удивился, что в этом мире есть звезды. Я думал, что остался один дождь.
До места добрался за 15 минут.
Сидя в машине, я смотрел, как в здание идут люди.
Скука пропала – я хочу узнать, что они там делают. Почему учат «Зоар» ночью и почему их так много.
Трехэтажное здание, огромные буквы – каббала ле ам. Два парня на ступеньках.
– Привет, брат. Что не спится? Как узнал про нас?
Думал, не пустят.
– Ну, давай, проходи.
– Шломи, – это гость, покажи ему где, что – обратился он к парню, что вошел за мной.
Шломи молча кивнул.
– Пошли, брат.
Я сижу на уроке. Огромный светлый зал. Камеры снимают в прямой эфир. Слушаю человека, которого все зовут Рав. Непонятные термины, сосредоточенные лица, экраны плазм, развешанных по залу, на которых мелькают такие же сосредоточенные лица из России, Европы, Америки, Японии…. В зале человек 200. Чувствую, что все они пришли за тем, что и я. И седой Рав даст ответы на все те вопросы, от которых я не мог уснуть.
Где-то внутри поднимается непонятная радость, надежда, уверенность что все, дождь кончился.
Он смыл скуку. Я нашел место, где учат, для чего я живу…
Анна Вавилов
